Encargo

A ti, lector@ cómplice obsequio este loco mar de versos para tu bolsillo...

miércoles, 31 de agosto de 2011

Ladrón de estrellas

Soy un ser que esta en el abismo
enardecido en las tinieblas de su cobardía
corrupto como la vida efímera del amor
sepultado entre su mierda
de ser el mismo de siempre.

La noche es corta
y el tiempo ya no es eterno
para consagrar el fuego de Prometeo
ni la luz de Quetzalcoalt
ahora los hombres se humillan siempre
ante la espera de lo indecible
ante el gran abismo de la impotencia
de poder abrir los ojos de la noche
y del absoluto silencio
Camino Gris by Diotima

Vaya insolencia más grande
que esperar que la noche sea un sueño
en que todos los mitos mueran
y sólo quede esta sombra,
esta única música
de los grillos que claman el reino del ritmo natural;
de la presencia de la creación primera.

Soy capaz de robar las estrellas
porque el poeta tiene en sus dedos
a todos los dioses
y toda la vasta muerte
ya las ninfas cantan a su lado
para que puedan cantar
y mirar con las palabras.

Todo o nada
Claro está

El ladrido de los perros
peleando por su reino
hacia el final la madrugada
y las calles son hermosas
están desiertas
y llenas de recuerdos

J.C.
Canciones a medianoche



sábado, 30 de julio de 2011

Hay días que el mundo gira más rápido...

Caos y Azar de Txetxe López Isla
Llover de gris por las esquinas
dar de topes a las linternas del parque
crudo y ruin es la hipocresía de las aceras
desfilan las voces nocturnas de la risa
y acaban corriendo por la lluvia gris
que solitarios se ven esos sueños!!
Te conocen al azar y despiden un olor a neutro
hay días que el mundo gira más rapido...
hay días que el amor se va de prisa y con achaques
otra vuelta de tuerca a este sábado de ruinas
habría que escalar la montaña más melancólica...
pero ya los románticos se han encargado de ella
fantasmas ocultan su rostro pero ven las líneas de mis manos
y murmuran oraciones
hay días que el mundo gira más rápido...

De Canción a medianoche
J. C.

martes, 12 de julio de 2011

Presentación Antología Iluminaciones

Coincidimos con Joseph Addison y Jorge Luis Borges que el alma humana, cuando sueña, desembarazada del cuerpo, es a la vez el teatro, los actores, el auditorio e incluso el autor de la fábula que esta viendo... Nosotros en este viaje por la letras buscamos la difusión de esos otros soñadores y sus sueños... los invitamos asomarse a estas imágenes de nuestra primera presentación de la Antología Iluminaciones, con poemas de Joseph Addison, William Blake, Charles Baudelaire y Gérard de Nerval, en la cual se encuentra  ilustraciones para el interior por el artista Psiko, y con portadas personalizadas por el artista Alfredo Chávez Maldonado en un concierto de metal en el Salón Choice, Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, Sábado 9 de Julio del 2011.





El hechicero ... Una de las portadas de  la Antología Iluminaciones
La tinta del Silencio... Exhibición de la Antología Iluminaciones con portadas  personalizadas

Hay que estar ebrio siempre. Todo reside en eso: ésta es la única cuestión. Para no sentir el horrible peso del Tiempo que nos rompe las espaldas y nos hace inclinar hacia la tierra, hay que embriagarse sin descanso. Baudelaire
Psiko Corpse Grinch Ilustrador de la Antología Iluminaciones
Ilustración del Interior Antología Iluminaciones

Nuestras primeras cómplices en esta aventura Editorial!!!



El equipo de Trabajo!!!

La Tinta del Silencio... Las Editoras...Iris y Anahí


viernes, 24 de junio de 2011

Un filme descarnado y malicioso, pervertido a todas horas... El gran Lebowski


El Gran Lebowski de los Hermanos Cohen...



Una oda al boliche, una historia llena de ruso blanco, 241 veces la palabra F" (fuck, joder, follar), una cinta de los creedence que se pierde y se vuelve a recuperar, un millón de dolares que nunca existió, una alfombra que se pierde, un amigo que muere, una estrella porno secuestrada, el dedo de Aimee Mann pintado por un barniz verde... y dos Lebowskis ... y Vietnam... sobre todo Vietnam...


Y al final... cada vez que nos miramos en el espejo... no nos preguntamos si en realidad tendremos el mismo apellido Lebowski??


Un filme descarnado y malicioso, pervertido a todas horas...

Mutante divina



Como la más terrible pesadilla humana la sacerdotisa Sahar veía las sombras que la acompañaban inmutables, consortes de su soledad al que estaba recluida. Cada noche se apoderaba una angustia amenazante. Intentaba dormir, pero hasta sus mismos latidos le ocasionaban pena y temor. Romperse en mil fragmentos y verse en un profundo juego fantasmagórico.



Sahar recordaba apenas una sensación minima de la luz que la acompañaba en sus primeros pasos, imágenes dulces le cubrían el pensamiento. Cambio sabio, silencio, muerte eterna e irrevocable. Humanidad, luz y vida, voces ciegas y enajenadas. Orden del tiempo.

En Sahar, como tantos siglos atrás, se vertia nectar en su ombligo.



Un olor fulminante invadió el aire y desperto a Sahar de su espejismo…ya no era la mujer que habia sido purificada para intermedio de la diosa…era la diosa misma viéndose a través del espejo eterno de su muerte…

J.W. Waterhouse, El Despertar de Adonis,1900.

Carta de Sara II

Acá abajo hace tanto frío e humedad como en la habitación del ático. Recuerdas cuando íbamos y hablábamos de nuestros sueños de cambiar el mundo!... o cuando atravesábamos el puente Darrington y nos comíamos una galleta robada. Era en ese instante cuando mas te amé. Ahora añoro esos días en que me contabas todas las historias que habías leído durante las vacaciones.

   Me mirabas de una forma tan extraña, tan enigmática, graciosa, pero yo solo podía pensar que lo que decías eran grandes mentiras, y no te prestaba atención; observaba tu pantalón vaquero entubado viejo y a veces sucio, tu chamarra oscura el sonido de tus palabras.
   Me divertía de cuando en cuando con la manía que tenias de mover las manos, como un político que quisiese saludar a todo el pueblo. Ahora ni siquiera me ves a los ojos. Has renunciado a ser tú mismo. Yo siento que te hecho mucho daño; he brindado a tu vida demasiada comodidad, y entonces recuerdo que el silencio nos puede aniquilar. Yo voy enloqueciendo. Tengo los nervios de punta. Siempre me he rechazado. Recuerdo que muchas veces te dije que te dejaría, que eras un pasatiempo, una manera de huir de la soledad, un experimento cruel de mi circo de impaciencias e insatisfacciones. También te dije que la fugacidad era mi meta (...)

Carta de Sara I

Yo sé que no puedes volver a ser el joven aquel que conoci hace años. La gente cambia. Tu amor ya no me pertenece, hace tiempo había sentido que te desprendías de mi como las horas en otoño vuelan en círculos y no regresan a si mismas.

He pretendido ser la persona que fuera necesaria en tu vida, me converti sin saberlo en tu madre, en tu enfermera, tu puta, tu amiga, y a veces hasta la extraña a la que te atreves a guiñarle un ojo…en fin me converti en tu todo, aquella a la que dices familia, de la que no sabes como, cuando, ni porque, pero con la cual sientes un lazo que te une.

martes, 17 de mayo de 2011

El Ministerio de los soles perdidos



Sueño con un antiguo rey. De hierro
Es la corona y muerta la mirada.
Ya no hay caras así. La firme espada
Lo acatará, leal como su perro.
No sé si es de Nortumbria o de Noruega.
Sé que es del Norte. La cerrada y roja
Barba le cubre el pecho. No me arroja
Una mirada su mirada ciega.
¿De qué apagado espejo, de qué nave
De los mares que fueron su aventura,
Habrá surgido el hombre gris y grave
Que me impone su antaño y su amargura?
Sé que me sueña y que me juzga, erguido
El día entra en la noche. No se ha ido.
La pesadilla 
Jorge Luis Borges.




Esta historia se narrará debido a una promesa que hice a su valiente protagonista Lleyt antes de morir...
  Una noche del mes Kalt cuando la primavera calentaba el oleaje del mar hasta al punto de querer evaporarlo, Lleyt recitaba en su patio las proximas líneas que diría en el templo colectivo de su pueblo, en honor al dios marino Yerm para agradecer sus magníficas bendiciones por las abundantes cosechas del mar.
  Así iba diciendo Lleyt: "Padre y Madre Yerm, tu boca de mar nos trae las profundas alegrías y noches de amor continuo en este año..." y hubiera seguido repitiendo la oración cuando fue interrumpido por una vocecita apenas perceptible, que le llamó por su nombre: 
--Lleyt.... Lleyt... hey LLeyt... escuchadme... escuchadme...!!--
En apariencia no era más que una rana marina, una rana pequeña y húmeda a la cual apenas lograba entender. Tuvo pues que agacharse para permitirle proseguir:
---Lleyt.... Lleyt... ey LLeyt... escuchadme... escuchadme...!! Corres grave peligro, soy mensajera de Yerm y he venido a ponerte en guardia! La envidia por tu hermosa elocuencia puede ser tu perdición, pero Yerm me ha permitido llegar hasta tu casa y decirtelo ampliamente; serás asesinado esta noche, serás asesinado y de forma vil... la única forma de escapar es refugiarte en El ministerio de los soles perdidos... Allá encontrarás la protección que aquí no tienes...---
   Lleyt nunca había imaginado tal cosa le estuviera sucediendo, en el pueblo era un gran pescador y recitaba magníficos discursos que iba creando con su poderosa memoria, era además mi amigo, y podía decir que era un ser impresionante...
   La mensajera de Yerm, la pequeña rana se evaporó como rocío frente a sus ojos... y no dijo en dónde ni cómo llegaría al ministerio de los soles perdidos... Fue inmediatamente a contarme la historia, pálido y casi sin voz me fue diciendo lo que la mensajera le había dicho, y concluimos que no había que perder tiempo....--la noche podía ser nuestra aliada-- le dije.
  Lleyt tomó apenas su capa, arco y flechas... yo su gran amiga y compañera tuve que tomar mi espada más estimada.
   Así nos fuimos del pueblo, no sabíamos exactamente que hacer pero decidimos pedir de nuevo protección a Yerm, ibamos pendientes de alguna señal que nos condujera a nuestro destino. Lleyt me miraba triste porque había sido arrancado de su hogar tan de repente, yo sin embargo había cazado tantos años que no tenía problemas por viajar, ni mudar de residencia... pero el pecho me dolía terriblemente... mi adorado amigo había sido amenazado de muerte sin saber quién era en realidad el perpetrador de aquella afrenta. Huir de la muerte es lo último que Lleyt hubiera hecho, pero al ser advertido por el mismo dios Yerm y no hacer nada sería en realidad una ofensa a nuestro dios Yerm... casi era un mandato... y a los dioses como al destino no podemos justificar ni  comprender...
  Llegamos al monte Dzerk casi a medianoche y descansamos en el arbol Rjekop, nuestro viejo guardían del pueblo. Allí bajo su sombra percibimos una luz tenue que nos iba envolviendo y a nuestros oídos susurraba --escuchad viajantes, escuchad viajantesss, Rjekop es mi nombre y yo los conozco a ambos... los conozco porque quien me creó es quien los desaparecerá ... quien les pondrá fin a sus pasos... y no por envidia a tu elocuencia Lleyt ... sino porque es necesario para la darle cierre a esta historia y a su sueño...--
   Entonces tanto Lleyt y yo nos dimos cuenta de nuestra desgracia.... estábamos en manos de nuestro creador... y el ministerio de los soles perdidos solo era el título del cuento para justificar nuestra existencia. 
   Lleyt se desplomó por completo... murió en mis brazos y apenas alcanzé a darle un beso... yo volví al pueblo y escribí esta historia de mi amado Lleyt, aunque sé que  para otros será sólo un sueño... la noche cae...

I.C. 

domingo, 15 de mayo de 2011

Sueño que... esta chica es todas las mujeres que me rompieron el corazón... - La ciencia del sueño -

Sueño que... esta chica es todas las mujeres que me rompieron el corazón.
Es tan hermosa y generosa y me esta pidiendo que me vaya.
Porque me está dejando.
Me está dejando porque soy un barato narcotraficante...




Dentro del Tema del Sueño en el Cine resalta "La ciencia del sueño" por proponer una historia sin aparente estructura, dándonos la sensacion de navegar en el inconsciente de un personaje que precisamente balbucea entre varios lenguajes, es a la vez inseguro, extranjero, y además resulta encauzarse en un viaje en donde el amor remite a la espontaneidad, a las relaciones humanas fuera de estereotipos.

El personaje Stephane (Gael Garcia Bernal) no es el típico personaje trillado que todo logra incluso en los sueños, al contrario el guión nos remite a un personaje lleno de vicios y y errores, gran acierto que nos permite identificarnos con el personaje, engancharnos a un ser que parece tan humano al ser presentado como tal sin apaciguamientos...



La ciencia del sueño bien podria ser parte de la antologia -Libro de sueños- de Borges "Este libro de sueños que los lectores volverán a soñar abarca sueños de la noche"... ya que abarca los sueños que toda persona lograría tener cuando se encuentra tal vez con el verdadero amor....

Quién no ha dejado el amor en una esquina...?

Niños a la orilla del mar -  Joaquín Sorolla y Bastida
¿Quién no ha dejado el amor en una esquina...?
¿Quién no se ha dado cuenta que el amor se le fue lentamente
y se sabe perdido de nuevo entre imágenes inciertas de la memoria?
El diálogo exacto de sus caderas...
era amor... fue amor...
y ahora ese paraíso se fue por la puerta del olvido....

¿Qué fue aquello que tuvimos entre las manos?
¿Qué fue probar tus labios a media noche?

Volviste a bailarle a la luna...
y me invitaste a desear tu cuerpo otra vez y otra vez...
el dialógo perfecto de tus caderas...
era amor, fue amor y ahora ese paraíso se fue por la puerta del olvido

Conversaron nuestros corazones al ritmo exacto de nuestros besos...
¿Quién no ha sentido el amor a desatiempo?
¿Quién nos devolverá la dicha de nuevo?

Volviste a bailarle a la luna...
y me invitaste a desear tu cuerpo otra vez, y otra vez...
y ahora ese paraíso se fue por la puerta del olvido....
El diálogo exacto de sus caderas...
era amor... fue amor...
y ahora ese paraíso se fue persiguiendo tu sabor... tu calor...

Antología "A mares te extraño y otras canciones del desamor"
de J.C.

sábado, 14 de mayo de 2011

EL ROCK Y SU IDEOLOGÍA I



Porque los tiempos están cambiando...
Vengan padres y madres
de toda la tierra
y ya no critiquen
lo que no han entendido.
Sus hijos y sus hijas
ya no están bajo su mando
Bob Dylan






En México la música del rock and roll, se iniciará a finales de los años cincuenta, a partir de la televisión, el cine, el radio y las revistas que prácticamente transmitían lo nuevo, lo versátil de la sociedad americana para el entretenimiento de los jóvenes de las clases altas y medias urbanas.
Esta música de importación logra un gran impacto en la mentalidad juvenil que necesitaba algo que los identificara como chavos, ya que la música de sus padres no les decía nada a sí mismos; así a partir de ídolos como James Dean, Elvis Presley o Marlon Brandon de películas que representan a la juventud incomprendida en la sociedad americana, y los programas televisivos de música, la radio y los discos, fue que el rock and roll se instituyó como un universo simbólico, logrando diferenciarlos de los adultos.

Las industrias discográficas al conocer los efectos económicos que los jóvenes producían (ya que tenían un poder adquisitivo importante), influyeron en la formación de grupos juveniles rockeros nacionales que casi siempre imitaban la música de sus ídolos americanos, grupos como los Teen Tops (confidente de secundaria), los Rebeldes del Rock (Melodía de Amor y Rock del Angelito), los Locos del Ritmo (Yo no soy un rebelde), los Black Jeans (la cucaracha, la bamba).
El rock en México encontró espacios independientes para desarrollarse como los llamados café-cantantes, o cafesagogó, establecidos entre 1961 y 1965, donde se podía bailar y convivir entre jóvenes, en esa búsqueda de identidad que el rock representaba.
Sin embargo el ritmo de rock and roll se fue debilitando en Estados Unidos, y como reflejo a espejo también en México, pues de rockanroleros, Elvis, Paul Anka, entre otros, pasaron a ser superestrellas de baladas; como también lo fueron Cesar Costa, Enrique Guzmán y otros más.
A medida que el rock and roll perdía fuerzas, llegó de Inglaterra la música pop o rock pop, que evolucionó a partir del rock americano y culminó en una de los símbolos más representativos: los Beatles, durante los años 1963-64.
En estados Unidos se desarrollaba una música alternativa llamada folk, que inspirada en la musica popular y con una marcada oposición ante el star sistem y la hipocresía del comercio discográfico; asiduos a una honradez y sinceridad en las letras, en una actitud de poeta honesto y autentico, imagen que desprendía Bob Dylan, uno de los mas reconocidos cantantes de folk.


Así la generación de jóvenes de los años sesenta dieron suelta criticar a un sistema mutilante, opresor e imperialista que el capitalismo difundía en el mundo. Esta tendencia generacional fue conocida por el hippismo, que encarna al mito de el/la joven rebelde, el camino de liberación interior e individual, la transformación del mundo que lo rodea, la independencia en las decisiones como individuo que tiene un papel, un rol social, la tacha al sistema de valores morales y políticos, el racismo y la liberación de la sexualidad.

De esta manera, el movimiento desemboca en una militancia política, llamada <conciencia revolucionaria> de los países tercermundistas y las clases bajas de Europa y Estados Unidos por un lado, y la militancia individual (haz el amor y no la guerra; amor y paz) que los jóvenes experimentaron.

Así el papel de la musica fue representar un canal de expresión, el mass médium por excelencia del disenso juvenil; transformando la visión del mundo y la concepción de humanidad en la ideología juvenil, ese despertar de la conciencia ante la realidad social, la búsqueda de ser uno mismo, y no lo que otros quieran de ti (por ejemplo los fines de la familia o la clase social), seguir los propios impulsos, es decir: ­­—llegarle a la aventura y hacer lo que uno quiera, alcanzar la libertad.

viernes, 13 de mayo de 2011

AnTóN Chejov

Las narraciones de Chejov parten de Turgueniev y del realismo clásico. Se consideraba a sí mismo realista y se ocupó de la exactitud y la precisión en sus observaciones, sus relatos están escritos de manera impresionante y se basan en detalles simbólicos elegidos. La acción esta implícita o se habla de ella en lugar de presentarla. Los hombres taciturnos de sus historias son ciudadanos comunes que difícilmente saben que hacer con su vida y que se resignan a la rutina de una insípida existencia sin sentido. Habitualmente viven en un pueblo olvidado, beben vodka, juegan a los naipes, chismorrean, siente asco por la semejanza de los días y de las noches, pierden toda capacidad para una emoción fuerte o para un trabajo productivo. Influido por las enseñanzas morales de Tolstoi aceptaba la no-resistencia al mal por la violencia.
    En 1890, después de un viaje hacia un penal de Sajalin, abandonó tal doctrina y volvió afirmar el valor de la lucha y una creencia en el liberalismo. Citando el cuento "Las grosellas" donde contradice al cuento didáctico de Tolstoi titulado "¿Cuánta tierra necesita un hombre?" diciendo:
< Se acostumbra afirmar que un hombre solo necesita 7 pies de tierra. Esto sin embargo, bastaría únicamente para un cadáver. Un ser humano necesita mas de 7 pies, mas de una posesión completa: necesita el mundo entero >.
    La obra de Chejov está situada en la corriente del realismo, pero sus cuentos y dramas absorben diversos recursos del simbolismo y de la narración poética, a partir de viejas tendencias. Por eso el objetivo de sus obras es el retrato realista de sus personajes, a partir de la sugerencia poética. De esta manera innovó en la literatura rusa de entonces y aún en nuestros días sus obras no sólo son una fuente de modelo a seguir, sino fuente de inspiración.  
Joseph Cuscó - Dama con perrito -
   Aquí un breve fragmento del cuento "La dama del perrito" para iniciarse en la aventura de su prosa...

   "Un nuevo personaje había aparecido en la localidad: una señora con un perrito. Dmitri Dmitrich Gurov, que por entonces pasaba una temporada en Yalta, empezó a tomar algún interés en los acontecimientos que ocurrían. Sentado en el pabellón de Verney, vio pasearse junto al mar a una señora joven, de pelo rubio y mediana estatura, que llevaba una boina; un perrito blanco de Pomerania corría delante de ella.

                                                                       I
Después la volvió a encontrar en los jardines públicos y en la plaza varias veces. Caminaba sola, llevando siempre la misma boina, y siempre con el mismo p"errito; nadie sabía quién era y todos la llamaban sencillamente «la señora del perrito».

«Si está aquí sola, sin su marido o amigos, no estaría mal trabar amistad con ella», pensó Gurov.
 
Aún no había cumplido cuarenta años, pero tenía ya una hija de doce y dos hijos en la escuela. Se había casado joven, cuando era estudiante de segundo año, y por entonces su mujer parecía tener la mitad de edad que él. Era una mujer alta y tiesa, de cejas oscuras, grave y digna, y como ella misma decía, intelectual. Leía mucho, usaba un lenguaje rebuscado, llamaba a su marido no Dmitri, sino Dimitri, y él en secreto la consideraba falta de inteligencia, de ideas limitadas, cursi. Estaba avergonzado de ella y no le gustaba quedarse en su casa. Empezó por serle infiel hacía mucho tiempo -le fue infiel bastante a menudo-, y, probablemente por esta razón, casi siempre hablaba mal de las mujeres; y cuando se tocaba este asunto en su presencia, acostumbraba llamarlas «la raza inferior». Parecía estar tan escarmentado por la amarga experiencia, que le era lícito llamarlas como quisiera, y, sin embargo, no podía pasarse dos días seguidos sin «la raza inferior». En la sociedad de hombres estaba aburrido y no parecía el mismo; con ellos se mostraba frío y poco comunicativo; pero en compañía de mujeres se sentía libre, sabiendo de qué hablarles y cómo comportarse; se encontraba a sus anchas entre ellas aunque estuviese callado. En su aspecto exterior, su carácter y toda su naturaleza, había algo de atractivo que seducía a las mujeres predisponiéndolas en su favor; él sabía esto, y diríase también que alguna fuerza desconocida lo llevaba hacia ellas..."

La divinidad del mal

Lilith - Dante G. Rossetti

"Todo aquel que se atreva a escribir poesía sin estar poseído por el delirio que este arte exige, creyendo que puede ser poeta, tan solo por el hecho de escribir de acuerdo con determinados recursos técnicos, estará muy lejos de ser un poeta verdadero, porque la poesía de los letrados siempre será eclipsada por aquella que destila locura divina."
 
Platón






Los temas de la poesía moderna a partir de la Poesía de los Malditos atravesará numerosos caminos. Nos llevan a escuchar lo misterioso, cruel y penoso, donde se oyen a un mismo tiempo los gemidos del dolor y los siniestros cascabeles de la locura, impregnados de melancolía y tristeza. Tal vez el más extremo es la malignidad humana, que solo pocos poetas podrán plasmar en la creación poética. Uno de ellos, desconocido en su época, pero siendo fuente de inspiración para los Surrealistas y dadaístas, logro surcar mas allá del tormento y el siniestro color de la podredumbre existente. Ducasse y Maldoror. Dos palabras que aún son tan pocos pronunciadas, como aborrecidas para los pulgones de la hipócrita moral y la religión del burgués. El poeta Isidoro Ducasse, "Conde de Lautréamont", escribió los poemas en prosa, "Cantos de Maldoror", cuyos nombres de Maldoror y Marchenoire, son una condensación de Mal - Dolor y Destino Negro. Nació en Montevideo, el 4 de abril de 1846, y murió en Paris el 24 de noviembre de 1879 a la edad de 24 años.
El Bien y el Mal pueden llegar a considerarse como partes de un todo. Es la vena fundamental de los Cantos. Ya que para Lautremont, el hombre es un ser compuesto por la maldad y un poco de bien; a través de la historias, el poeta se burla de la mascara impuesta por la sociedad, las leyes y la moral. Es una raza que no conoce ni el amor, la bondad y la virtud, pero que se engaña para no sentir desnudo. Después de Sade, y aún más, de Lautréamont, el mal no sólo se convierte en lo único real y verdadero en el hombre, sino que además el bien pasa a ser un disfraz, o más bien, un muro de contención para el mal, para evitar que nosotros retornemos a nuestra verdadera naturaleza.
Para Lautréamont el único camino como poeta es darle la voz a la absoluta verdad humana: por lo tanto tiene que ser el portavoz tanto de los paroxismos internos y de los instintos humanos. Todas las pasiones y debilidades aplastan la existencia del hombre. Por lo tanto el Dios que creo al hombre a su imagen, es un dios que apesta a humano, asesina, traiciona y desea el poder. La raza humana pretende salir en busca de la divinidad, liberarse de sus instintos, sobrepasar el Bien y el Mal, "pero el ardiente pasado animal de nuestras pasiones resucita ante nuestros espantados ojos". Por eso, "le queda al hombre el triste privilegio de totalizar el mal, de inventar el mal".
Lautremont plantea que para que exista un dios, deber ser execrable. Ducasse se sabe era teofóbico, pues sólo existe para atormentar al hombre y es tan crapuloso que le causa vergüenza hasta al mismo demonio: Si el hombre es fruto de semejante dios, ¿cómo puede tender hacia el bien? El que lo haga no es más que un estúpido o un necio. Lo peor es que la mayoría es alguna de estas dos cosas.
Fundamenta una estética del Mal la cual plantea un despojamiento total de cualquier regla – considerado el conjunto de éstas como un disfraz – con el fin de descubrir la verdadera naturaleza humana, que radica en el principio del placer equivalente al principio vital, equivalente a su vez a un principio de ganas de atacar. Para Lautréamont se violentan los símbolos y metamorfosea los actos humanos al otorgar imágenes animalizadas.
  El hombre debe retornar al origen, pero en este caso, el origen no está con la raza de los celtas y los místicos, como pensaba Rimbaud, sino antes, con los primates, los cerdos, la Bestia. Por pretender: 
       "Regresar a mi forma primitiva supuso para mí tan grande dolor que, por las noches, lloro todavía. Mis sábanas están constantemente mojadas, como si las hubieran arrojado al agua, y hago que las cambien cada día. Si no creéis, venid a verme: comprobareis, con vuestra propia experiencia, no ya la verosimilitud sino, también, la misma verdad de mi acierto. Cuántas veces, desde aquella noche pasada al raso, en un acantilado, me he mezclado con las piaras de cerdos para recuperar, como un derecho, mi destruida metamorfosis! Es hora ya de abandonar estos recuerdos gloriosos que no dejan, a continuación, más que la pálida vía láctea de los eternos pesares".

Esta noche la vida está terrible....

Dante Gabriel Rossetti -Day Dream- 
   Si existen poetas adoradores a la noche... R. Crebillon es uno de ellos... aunque desconocida para muchos, esta amante de la luna se despoja de las múltiples telas de su ropaje, inserta en una sociedad del siglo XIX es magnífica y encantadoramente sincera ante las impenitencias de la modernidad, aquí un monólogo perverso y etéreo :



 
"Esta noche la vida esta terrible…me acarrea extraños recuerdos de un pasado que desconozco…ni siquiera se si es un pasado que me pertenece en esta vida, solo encuentro terribles pesadillas a mi alrededor, el vaso de vino se ha acabado, la botella esta vacía, mis ojos están cansados y mi boca reseca y me aterra este silencio tan cotidiano, tan perceptible como la jornada del obrero.

Ya no puedo sustraer mi pensamiento de la noche que me atrapa, las oscuras sombras de la madrugada van abarcando todo lo que este a su alcance, mientras intentado reflexionar me acontece una idea extraña, saltar los riscos de mi soledad y alejarme de mi casa corriendo, como si hubiera visto un fantasma, tal vez así sea mas difícil convivir con la incomprensión de mi misma, de mi parquedad como escritor, de mis múltiples tropiezos como musico y como dibujante, y bien si ya no es posible deshacerse de uno mismo sin necesidad de un vino o un alcohol …es necesario la muerte de la mente, del pensamiento maléfico que permite recrear algo, alcanzar la posteridad con una obra que a la larga destruye a su creador."

R. Crebillon
Fragmentos de "Maleficios de la mente..."
Edit. Las Argonautas
2001

La zambullida

Para ser poetas en tiempos de miseria tenemos que recordar a quienes rompen las cadenas del infierno insertas en nosotros mismos, es por eso que en este humilde blog iniciaré mis noches en vela entorno a un poeta impresionante como lo es Ezra Pound, quien logró ser un apasionado crítico de su tiempo, de la amargura de su entorno, de la importancia de la palabra para salvación del lenguaje...

Este poema me arrebato muchas noches, y muchas horas para recuperarlo en mi memoria..., me atormentaba el hecho de que fuera probable vivir en tiempos en que se buscará a quienes leyeran y se destruyeran los libros... ya saben como tantas pesadillas apocalípticas ya por demás señaladas en novelas de ciencia ficción...
Los poemas nacen cuando los lectores vuelven a leerlos, quién escribe es solo un medio... las palabras dicen más cuando son leídas y amadas, principalmente cuando forman versos que necesitamos beber, son oasis en estos deserticos tiempos...









La zambullida

Querría bañarme en extrañeza:

estas comodidades amontonadas encima de mí,

me asfixian!

¡Me quemo, ardo en deseos de algo nuevo,

amigos nuevos, caras nuevas y lugares!

Oh, estar lejos de todo esto,

esto que es todo lo que quise...salvo lo nuevo.

¡Y tú,amor, la que mucho, la que más he deseado!

¿Acaso no me repugnan todas las paredes,

las calles, las piedras,

todo el barro, la bruma, toda la niebla,

todas las clases de tráfico?

A ti, yo te querría

fluyendo encima de mí como el agua,

¡oh, pero fuera de aquí!

Hierba y praderas y colinas y sol

¡oh, suficiente sol!

¡Lejos y a solas, en medio de gente extraña!



Ezra Pound